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    掏出钢笔，翻开手册扉页，在原来那句“等风来”下面，添了一行：

    “从今往后，我的战场不在图纸上，在你们身边。”

    写完，合上本子，放回胸前内袋。抬头看窗外，天边已经有了一丝灰白，楼对面的窗户还黑着，操场上的树影静静立着，风不大，叶子没动。

    他坐回椅子，没再看账单，也没再算时间。就那么望着摇篮，望着床上的两个人，手搭在扶手上，指尖偶尔动一下，像是在确认她们还在呼吸。

    晨光一点点爬上窗台，先是一道细线，后来漫成一片。小丫头在摇篮里哼了一声，没醒，但小嘴咂了咂。他站起来，轻轻推了下摇篮，幅度很小，节奏慢，像小时候父亲哄他睡觉那样。

    屋里还是安静，可这安静不一样了。不是空的，是满的。

    他坐回去，手放在膝盖上，背挺直，眼睛睁着，没睡。但神情松了，嘴角有一点几乎看不见的弧度。

    城市还没醒，食堂的蒸笼没开火，广播站的音乐没响，学生们还在被窝里做梦。可在这间病房里，日子已经开始了。

    　　


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