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    “你在哪儿？”林华的声音压得很低。

    “你抬头，我就在你头上。”

    林华抬起头。

    槐树的枝叶在他头顶，暮色从网眼里漏下来，落在他脸上。他的眉头拧成一个死结。

    “你到底是什么东西？”

    他的手还按在枪上，像随时准备拔出来朝天上开一枪。

    林晓满深吸了一口气。

    “你听过无线电吗？”

    林华没有说话。

    “我就是类似的东西。但比无线电更远。远到你想象不到。”

    “多远？”

    “远到，”林晓满顿了一下，“远到八十年以后。”

    林华的手从枪上松开了。

    “八十年后？”他重复了一遍这个词，嘴角动了一下，“八十年后，中国还在吗？”

    林晓满听出了他心中的恐惧。

    那种深到骨子里的、不敢说出口的恐惧。

    他们打了六年，死了那么多人，丢了那么多城镇，退了那么远。夜里睡不着的时候，每个人都在想同一个问题：中国还在吗？

    “在。”

    林晓满的回答没有一秒的犹豫。

    “你们打下来的那个未来，让我们每天早晨出门上班，晚上回家吃饭。周末逛商场，节假日出去旅游。这一切都是因为你们。”

    林华靠在槐树上，身体顺着树干慢慢滑下去，蹲了下来。他把脸埋进手掌里，肩膀微微发抖。

    林晓满没有催他。

    弹幕也没有刷了。

    所有人都沉默着，隔着八十年的时光，听着一个游击队长压抑的呼吸声。

    过了很久，林华的手从脸上放下来。

    他没有哭。眼睛红红的，但没有泪。也许他的泪早就流干了。

    “你刚才说，”他的声音有些哑：“那鬼子呢？鬼子去哪里了？”

    “鬼子投降了。”

    林华没有再说话。

    他低下头，从地上捡起一根枯树枝，在泥地里无意识地划着。划了几下，又用脚踩掉。反反复复。

    “你说你看见刚才的事了。”

    “看见了。”

    “你看见那个鬼子说的话了。”

    “看见了。”

    林华划地的动作停住了。

    “他说的那些。”他的话里是不自信，“飞机，军舰，坦克。我们都没有。”

    他把树枝折断，一截一截地折，折成碎屑，从指缝间撒下去。

    “你告诉我。”他抬起头，目光不知道在看哪里，但林晓满觉得他在看她，“我们什么都没有，为什么能赢？”

    林晓满的嗓子像被什么东西堵住了。
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