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    山本志和看着斧头把干粮袋贴在额头上的那只手。那只手在抖，干粮袋的布袋在抖，里面炒面发出细微的沙沙声。

    他没有说话。因为他也想不通。

    山本志和看着斧头把干粮袋贴在额头上。

    那只手在抖。细碎的炒面从袋口缝隙里漏出来，落在泥地上，像一层薄薄的黄土。

    他想起了那个华国兵的眼睛。

    那双眼睛在把干粮袋递过来的时候，里面装着的东西让山本志和看不明白。

    山本志和想了很久，才找到那个词。

    善意。

    纯粹的、不求回报的善意。

    “斧头。”他开口了，声音很轻。

    “嗯。”

    “你说你想不通。”

    斧头没有抬头，干粮袋还贴在他的额头上。

    “我小时候，”山本志和说，“在幼年学校学过一门课，叫‘军人之德。教官说，军人的天职是服从，是尽忠，是为地皇陛下的荣耀而死。”

    他停了停。

    “教官没有教过我们，如果有人对我们好，该怎么办。”

    斧头慢慢地放下干粮袋，看着他。

    “教官也没有教过我们，”山本志和继续说，“如果那个对我们好的人，是我们的敌人，该怎么办。”

    火光在两个人之间跳跃。远处传来了爆炸声，沉闷的，像是冬天的闷雷。但两个人谁都没有动。

    “我二十五岁那年从陆军士官学校毕业，”山本志和的声音很平静，“教官在我的评语上写：该生徒意志坚定，对地皇陛下绝对忠诚。”

    他低下头，看着自己泥泞的靴子。

    “但现在我不知道忠诚是什么意思了。是忠诚于地皇陛下？还是忠诚于我看到的东西？”

    斧头没有说话。

    他活了四十三年，从来没有听过一个樱花军官说这种话。在关东军里，军官是天皇的影子，永远不会错，永远不会动摇。动摇的人要么被调走，要么被送到前线当炮灰。
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