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    他退回床边，缓缓坐下。

    月光落进来，照在他脸上。眼窝深陷，布满血丝。

    他把佩剑放在枕边，却没有躺下。

    他就那样坐着，望着窗外那一小片夜空。

    锦袋还在胸口，隔着衣料，硬硬的一小块。那里面装着尚泰王的亲笔信，装着琉球最后的希望。

    可是，那封信还能不能送到更远的地方？

    林义的船，此刻到了哪里？

    海上的风，是顺是逆？

    远处传来更夫的竹柝声。

    四更了。

    海上起了风浪。

    林义立在船上，望着天边翻涌的乌云。风灌满他的袖口，寒意透骨。他站了很久，过去的每一幕情景，都在脑海回忆：

    临行前夜。他在自家院里，也这样望着夜空发呆。

    妻子捧着一件旧棉袍从屋里出来，轻轻披在他肩上。

    “夫君，进屋吧。风大了。”

    林义握住她的手。那只手很凉，不知是在风里站久了，还是因为别的什么。

    “东西都收拾好了？”

    妻子点头：“按你吩咐的，只带换洗衣物和干粮。那几份文书，我缝在你夹袄的夹层里了。”

    林义看着她。烛光映在她脸上，把眼角那细纹照得分明。成亲十五年，她从一个渔家少女变成如今的模样——眼角的纹，鬓边的白，还有那双被岁月磨粗了的手。

    “娘子。”

    “嗯？”

    林义张了张嘴，又闭上。

    她懂。她从来都懂。

    “我去给你热碗姜汤。”她转身，声音轻轻的，“海上冷，暖暖身子。”

    林义望着她的背影消失在门帘后，喉头动了动。

    他低头看自己这双手。这双手握过舵，撑过帆，在风浪里救过整船人的命。可此刻，它们竟有些抖。

    不是怕海。是怕——

    他不敢往下想。

    妻子端着姜汤出来时，他已经把情绪压下去了。他接过碗，一口一口喝完，姜的辛辣从喉咙烧到胃里。

    “夫君，”她在他对面坐下，声音很低，“此去，要多长时间？”

    “快的话，七八日到福州。若风向不顺，或海上遇——”

    他顿住。

    “遇什么？”

    “没什么。”他放下碗，“最多半月。”

    她点点头。没有追问。

    沉默在两人之间铺开，像窗外那越压越低的云。

    “我会每日去波上宫，”她忽然说，“给你求平安。”
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