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    山本志和愣住了。

    他张了张嘴，想用他在陆军幼年学校学到的知识来解释。但那些词汇没有一个能对得上这个词。

    他想了很久。

    “就是，”他的中文已经磕磕绊绊，但他坚持用中文说，“所有人。”

    “所有人？”斧头用樱花语反问。

    “对。”山本志和低下头，看着手里那块碎瓷片，“不认字的人，种地的人，在工厂里干活的人，当兵的人……所有人。”

    斧头沉默了。

    他活了四十三年，从东北的农田被征召进关东军，在华北打了三年仗，从来没有听过这种说法。

    所有人。

    斧头的手伸向那个干粮袋，抓起一把炒面，塞进嘴里。

    黄褐色的粉末粘在他的舌头上，粗粝的，带着麸皮和碎豆子的涩味。不好吃。但他嚼得很慢，像是在品尝什么珍贵的东西。

    “山本。”

    “嗯。”

    “我们输了，是不是？”

    山本志和没有回答。

    但他在心里说了两个字。

    是的。

    林晓满盯着屏幕，弹幕也安静了，没有人刷礼物，没有人发评论。所有人都沉默着，隔着八十年的时光，看着两个寇兵在泥地里一寸一寸地打碎自己。

    斧头伸出手，把干粮袋拿起来，攥在手里。袋口扎紧了，他攥着袋子的脖颈，像攥着什么沉甸甸的东西。

    “我在军队待了二十三年。”他的声音很低，“我杀过人，我放过火，我抢过老百姓的粮食。长官说，这是为地皇陛下尽忠。”

    他抬起头，看着山本志和。那条刀疤从眉骨划到下颌，在火光里一明一暗。

    “但现在，一个华国兵把他的口粮给了我。他的口粮。”斧头的声音开始发抖，“他只是一个兵。一个吃不饱饭的兵。”

    他低下头，把干粮袋贴在额头上。

    “山本，我想不通。”
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